Why I am not a painter

No soy pintor, soy poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría ser
pintor, pero no lo soy. Bueno,
por ejemplo, Mike Goldberg
está empezando un cuadro. Me paso a verlo.
«Siéntate y toma algo», me
dice. Bebo; bebemos. Levanto
la vista. «Has puesto SARDINAS.»
«Sí, ahí le hacía falta algo.»
«Ah.» Me voy, pasan los días,
me paso a verlo otra vez. El cuadro
avanza, me voy, pasan los
días. Me paso a verlo. El cuadro está
terminado. «¿Y las SARDINAS?»
Sólo quedan unas
letras. «Era demasiado», dice Mike.

¿Y yo? Un día pienso en
un color: naranja. Escribo una línea
sobre el naranja. Pronto es toda
una página llena de palabras, no unas líneas.
Luego otra página. Debería haber
bastante más, no más naranja, sino
más palabras, sobre lo terrible que es el naranja
y la vida. Pasan los días. Incluso está en
prosa, soy un poeta de verdad. Mi poema
está terminado y aún no he mencionado
el naranja. Son doce poemas, los titulo
NARANJAS. Y un día en una galería
veo el cuadro de Mike. Se titula SARDINAS.

(Why I am not a painter. Frank O´Hara)



Sardinas (1968). Michael Goldberg.

Yo tampoco soy pintora. Soy otras cosas. Y a veces, como O´Hara, preferiría ser otras. Y entonces me siento desorientada, confusa y sobre todo desconcertada. Como cuando pienso en el naranja. Hay rachas en que me vitamina y otras en las que me enciende tanto que me convierto en la traca final. Estos días me siento rara. A lo mejor debiera sentarme enfrente de un lienzo y llenarlo de manchas naranjas. Aunque no sea pintora.

Las obsesiones también traen cosas buenas. Grandes descubrimientos. Feliz fin de semana (si queréis disfrutar no solo de la música sino también de las imágenes, os dejo un link para que veáis otro video de la misma canción, que no he podido insertar. Aquí)